Ma poi le cose sono peggiorate.
Quando tutto è cambiato
La gelosia si fece sempre più aggressiva. Alzava la voce perché parlavo a lungo al telefono con un'amica. Mi chiedeva di cosa stessimo parlando e perché ci stessimo mettendo così tanto. Ho iniziato a ridurre il numero di chiamate per non provocarlo.
Poi ha cominciato a criticare la mia cucina. La zuppa non era salata. Le cotolette erano secche. Il porridge era scotto. Ho provato a migliorare, ho cucinato in modo diverso. Ma c'era sempre qualcosa che non andava.
Un giorno ho acceso la musica – mi piace ascoltare vecchie canzoni mentre cucino. Lui è entrato in cucina e ha detto: "Spegni quella roba. La gente normale non ascolta quel genere di cose". L'ho spenta. In silenzio.
E poi è avvenuta la prima esplosione. È tornato a casa dal lavoro di cattivo umore. Gli ho chiesto cosa fosse successo. Si è girato di scatto e mi ha urlato di farmi gli affari miei. Ero confusa. Non ho detto nulla. Ha afferrato il telecomando della TV e l'ha lanciato contro il muro. Si è frantumato.
Rimasi lì immobile, incapace di credere a ciò che stava accadendo. Davanti a me si trovava una persona completamente diversa. Non l'uomo calmo del parco. Ma qualcuno arrabbiato, nervoso, imprevedibile.
In seguito si scusò. Disse di essere stanco, di avere problemi al lavoro. Gli credetti. Pensai: capita. Non tutti hanno nervi d'acciaio.
La vita nel silenzio
Poi è iniziata una vita diversa. Ho cominciato a camminare in punta di piedi. Avevo paura di sbagliare. Parlavo a bassa voce. Cercavo di non fare domande inutili. Cucinavo esattamente come piaceva a lui. Pulivo come voleva lui. Accendevo solo i canali che guardava lui.
Ogni giorno sentivo dire che sbagliavo tutto. Che pensavo in modo sbagliato. Che non avevo gusto. Che non capivo le cose più elementari. Ho iniziato a dubitare di me stesso. Forse c'era davvero qualcosa che non andava in me?
Diventai sempre più silenziosa. Pensavo che se fossi stata più tranquilla, più discreta, più obbediente, tutto si sarebbe risolto. Che lui avesse solo bisogno di tempo. Che si trattasse di difficoltà temporanee. Che fossimo adulti e dovessimo essere in grado di negoziare.
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Ora capisco: quello è stato il mio errore più grande. Più mi facevo silenziosa, più lui urlava forte. Più mi sforzavo, meno gli piaceva.
Perché l'ho sopportato?
Sai perché non me ne sono andata subito? Non perché lo amassi. L'amore è finito in fretta, forse non è mai esistito. Era più che altro un attaccamento e un'abitudine.
Ho sopportato tutto perché mi ero già trasferita da casa di mia figlia. Perché non volevo tornare con le valigie e spiegare come fosse andato tutto storto. Mi vergognavo. Pensavo di essere ormai una donna adulta, di dover capire le persone, ma eccomi qui, di nuovo bloccata.
Ho pensato anche a mia figlia. A come lei e suo marito avessero finalmente ottenuto la libertà. Forse stavano già progettando di avere un figlio. Desideravo tanto dei nipoti. E se tornassi indietro, sarei di nuovo d'intralcio. Sarei un peso.
Così ho resistito. Mi sono convinta: ancora un po', ancora un po', andrà tutto bene. Bisogna solo dare tempo al tempo. Devo solo comportarmi bene. Devo solo sentirmi più a mio agio.
Ma con il passare dei giorni, mi sentivo sempre peggio. Sentivo qualcosa dentro di me che si rimpiccioliva. Come se stessi diventando più piccola, più silenziosa, più invisibile. Come se stessi scomparendo.
La goccia che ha fatto traboccare il vaso.
La presa. Divertente, vero? È finita tutta per colpa di quella maledetta presa nel corridoio.
Ha smesso di funzionare. Gliel'ho semplicemente detto, dicendo che dovevo chiamare un elettricista o dare un'occhiata io stesso. Si è subito innervosito. Mi ha chiesto cosa avessi fatto. Gli ho risposto che non avevo fatto nulla, che l'avevo solo collegato alla presa. Ha affermato che l'avevo rotto perché "metti sempre le mani dove non dovresti".
Poi andò a ripararlo. Spense la luce, svitò il coperchio e cominciò a smanettare. Non funzionò. La sua rabbia crebbe sempre di più. Borbottò qualcosa. Poi gettò il cacciavite. Cadde a terra con un tonfo. Seguirono i bulloni, che rotolarono per tutto il corridoio.
Urlò. Contro di me, contro la presa di corrente, contro il mondo intero. E io rimasi lì immobile e all'improvviso realizzai che sarebbe solo peggiorato. Non sarebbe mai finito. Mai. Lui non sarebbe cambiato. E io ero quasi morta.
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