Nessuno lo dice ad alta voce, ma la gente desidera un amore facile. Un amore carino. Quel tipo di amore che sta bene in una foto e li fa sentire speciali. Non vogliono il gatto con la faccia storta e la zampa che sembra un guanto.
"Sta bene?" ho chiesto.
«Sì», disse lei. «Sono nata diversa, tutto qui.»
Oliver infilò quella zampa con sette dita tra le sbarre e mi conficcò un artiglio nella maglia, come se sapesse che stavo cercando di non sentire nulla.
Avrei dovuto ridere.
Invece, ho sentito qualcosa aprirsi nel mio petto.
Perché conoscevo fin troppo bene quella sensazione.
Essere scartati non sempre avviene in un unico, drammatico momento. A volte accade gradualmente. Si invecchia. Si diventa più silenziosi. Si smette di essere la prima persona che gli altri notano. Si diventa quella che vorrebbero richiamare. Quella che quasi scelgono. Quella che presumono se la cavi benissimo perché l'ha sempre fatto.
Ho guardato Oliver, e Oliver ha guardato leggermente oltre il mio orecchio sinistro.
L'operaio disse, con voce dolcissima: "È un gatto dolcissimo. La gente semplicemente non sa come comportarsi con un gatto dall'aspetto... insolito."
Stavo quasi per dire: "Unisciti al club".
Ho invece chiesto i documenti.
Nel momento stesso in cui l'ho portato a casa, ho pensato di aver commesso un terribile errore.
Non era grato.
Non si è accoccolato sulle mie ginocchia per guarire la mia vita.
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