I miei genitori sono arrivati da Puebla con verdure appena tagliate e una gallina ruspante.
Non ho discusso.
Non mi sono difeso.
Ho appena aperto la busta.
Ho tirato fuori i documenti.
Originali.
Notai.
Con le firme.
Con i francobolli.
Con le date.
L'atto di proprietà della casa.
E il nome del proprietario…
Non era sua.
Nemmeno quello di Marco.
Era mio.
Il silenzio era così pesante che persino l'audio della televisione sembrò spegnersi da solo.
Carmen sbatté le palpebre.
Poi fece una risata nervosa.
Prossimo
—È una bufala. Non raccontarmi queste sciocchezze.
Ho scosso la testa.
"No. Quando ho sposato Marco, l'anticipo per questa casa proveniva dalla vendita del terreno dei miei genitori. Ti ricordi quel terreno di cui ti prendevi tanto gioco? Ecco, i soldi venivano da lì. E la casa è stata intestata a me perché Marco all'epoca era sommerso dai debiti."
L'ho vista impallidire.
Come se gli avessero strappato il pavimento da sotto i piedi.
—No… non può essere…
Ho tirato fuori un altro documento.
Poi un altro.
Trasferimenti.
Ricevute.
Estratti conto bancari.
Tutto è in ordine.
